Feito Quintal

Para todos os loucos do mundo!

14:43:00
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A única forma que encontro para libertar minha alma e minha mente é escrevendo, aqui não tem empecilhos, não tenho medo, não tenho pudores e, de certo modo, nem mesmo censura. As palavras são, na minha vida, como asas que me levam aos lugares mais inusitados e aos pontos mais criativos da minha mente. Chego ao cume mais alto e me atiro de lá para o abismo fundo dos meus pensamentos, sem nenhum tipo de medo ou de receio, me jogo. Essas viagens são tão intensas e libertadoras que acabo paradoxalmente ficando presa ao vício de escrever, cada vez mais crio universos de ideias pelos quais navegar, quase não dou conta de tanta dúvida. Sim, o que me liberta é o que mais me prende - isso me lembra muito o amor. O amor, óh o amor - seja o amor suicida shakespereano ou bíblico, não importa, o que me intriga mesmo é o verdadeiro amor.

O amor é uma dessas coisas pelas quais anseio tanto poder escrever, mesmo que seja clichê; o amor líquido, flúido e fugaz se tornou comum, quase lei, e as pessoas se acostumaram a não se permitir, a se contentar com meios termos, com casamentos de um mês - não que o tempo determine muita coisa, contudo, os fatos e as razões revelam que nesse caso o fator tempo se coaduna com a intensidade do sentimento. Concordo muito com quem dizia "Não me venha com meios-termos", amor que se dê ao respeito é visceral, enlouquecedor, libertador e viciante, tanto quanto não existe mais. A dor faz parte do amor, por isso todos os poetas que já amaram, sofreram e são tenros e intensos ao mesmo tempo. O amor dói na saudade, no cíume, no medo, na necessidade, na decepção, na alegria que não cabe no peito, no começo, no fim e na própria dor é quando mais dói. Dor é, também, algo que me desperta muitas ideias, ainda dentro do viés 'dor de amor', gostaria de compartilhar uma observação que sempre me intrigou e que flagrei em uma crônica de C.F. Abreu que li recentemente, a dor da perda dói muito, quando alguém que amamos morre é totalmente devastador, contudo essa dor dói muito também quando simplesmente perdemos essa pessoa para a própria vida, ela não morreu só não nos quer mais, poderíamos estar com ela, mas não estamos, é, talvez, mais irremediável que a própria morte. Na morte ainda se pode imaginar que a pessoa está de algum modo ao seu lado, que a ligação não se cortou pela morte, mas quando a ligação se parte antes da morte é fatal, mais letal que a própria morte (desculpe dona morte, sou uma pobre que pensa demais não me venha tirar satisfações). Como disse Joana, personagem brilhante de Clarice: " ... a eternidade é o não ser, a morte é imortalidade." - em Perto do Coração Selvagem.

Outro fato que muito me intriga e muito me entristece são as pessoas pobres de alma que se contentam em ser que querem que elas sejam e nunca buscam ser o que querem ser, são qualquer coisa, menos o que querem ser de verdade, querem qualquer coisa menos ser o que são. Essas que vivem anos sem ser nada, comum, normal, mais um número, uma estatística, um eleitor, um cidadão. Se eu puder escolher - e posso - prefiro fazer parte do clube dos 27 do que do clube dos centenários, por que entre viver mais e viver eternamente, sempre prefiro a viver mais, sempre a intensidade, prefiro pecar pelo exagero como o garoto Cazuza e a menina Amy. Esses dias, ouvi uma frase muito boa, desconheço o autor, "Eternamente é ter na mente", make sense, ter na mente e no coração.

Eu queria muito escrever um conto com sonhos em que o amado sonhava que a amada sonhava com ele, ou será o contrário? Enfim, esse conto ia falar de prisão e liberdade, de estar preso em um sonho e que em um sonho somos totalmente livres, que é parecido com o amar, estar preso em um sonho em que se é totalmente livre para sentir, ou não - não sei bem, a ideia ainda está meio confusa, mas a ideia é essa. A liberdade sempre se torna privação, se sou livre para amar me prendo no amor, se sou livre para ser livre me prendo na tentativa se cada vez mais livre, acho que entendo por que Clarice Lispector dizia que a liberdade era pouco, que o que ela desejava ainda não tinha nome, é Clarice, ainda não tem.

As dúvidas do viver é o que me faz viver, o fato de que não há nada que escape à transfiguração torna isso um looping infinito. São tantos os assuntos sobre os quais quero escrever, talvez eu os escreva, cada um deles, ou não - como diria Walter Franco - talvez eu perca o interesse depois de tê-los citado aqui, ou talvez, ainda, eu já tenha escrito sobre eles aqui e não percebi. O segredo só tem graça antes de revelado e agora é tarde, afinal você já leu até aqui.

A minha sede de escrever não passa, aumenta, estou presa a ela; garganta seca e alma inundada. Um oceano de palavras, um mar de pensamentos, um rio de temas, uma nascente de inspiração, uma fonte de desabafo e uma gota de tempo. Miscelânea literária. Pode ser ainda turbilhão, furacão, faça uso da metáfora que quiser, Caio Fernando usaria a palavra voragem, já Clarice, doce, usaria liberdade.

" ... sentia que essa estranha liberdade que fora sua maldição, que nunca a ligara nem a si própria, essa liberdade é o que iluminava a sua matéria ... " Clarice Lispector

Beijos, Jeh. ♥

11:52:00
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letreiros

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sexta

11:58:00
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Palavralização

Escrever

Quanto cabe em uma frase?

Antes mesmo disso, quanto cabe em uma palavra? Um oceano de outras palavras.

Se em cada palavra cabe muitas outras palavras, nessas outras palavras cabem ainda muitas palavras mais.

Nenhuma palavra tem significado sozinha. Tente explicar o significado de qualquer uma e já precisarás de frases em seu auxílio, e assim consecutivamente.

Em cada frase cabe um livro, dois livros, muitos livros.

Quanta coisa cabe em um cartão ? Pode caber muito ou pouco. Uma vida, um sentimento, duas ou mais vidas, muitos sentimentos, sensações, promessas, votos, esperanças e tanto mais quanto possa existir. Mas nada disso depende do tamanho do cartão. Pode ser menor do que a mão ou maior do que o coração. Isto não importa. Importa o que lhe vai escrito.

Pare só para pensar o quanto um recado, um cartão, uma carta podem significar. Pode expressar uma vida inteira juntos, com as flores em um aniversário de casamento. Podem significar o que nunca foi dito a ninguém, em um suicídio. Pode significar apenas votos de esperança e felicidade, em uma data comemorativa de transição (aniversário, ano novo, formatura). Podem ser versos soltos, pode ser uma confissão, pode ser, ainda, uma forma de esconder através de algumas palavras tudo o que realmente queria ser dito.

Quantas vezes aquilo que não pode ser dito foi escrito, mas talvez nunca enviado. Quantas vezes aquilo que foi enviado continha tudo menos o que devia ter sido escrito. Quantas vezes algo já foi escrito só para não precisar nunca ser dito ou chorado. Palavras, um mar da vida por excelência.

E o que dizer de quem não pode escrever, nem ler o que foi escrito? Bom, para essa situação tenho apenas uma palavra. Compartilhamento. Que, como toda a palavra, traz muitas outras subjacentes: generosidade, sentimento, conhecimento, divisão, soma...

Nunca se esqueça que quando estiver sufocado, de bem ou de mal, ainda há uma forma de se desafogar. Use as palavras como uma boia, mesmo que elas pareçam poucas para tanta correnteza. Lembre-se que cada uma traz consigo muito mais; assim como cada sentimento, cada pessoa, cada sorriso, cada lágrima, vão muito além do simples momento. Todo o significado tem uma trajetória. Todo o dicionário tem uma biblioteca. Em cada biografia há sempre muito mais a ser feito e escrito, por isso continue sempre a escrever seu caminho.

Preste atenção: o mundo é um moinho. Você é qualquer palavra que lhe couber.

Vocês gostam de colocar seus sentimentos em forma de palavras? Escrevam para a gente ♡✎

Beijos, Jeh. ♥

19:22:00
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